La Garza en el aire

"Voló la garza del nido al diáfano azul del cielo".

Subió sola,
como flecha disparada contra el frío,
como el globo que se escapa de la mano.
Subió hasta el cielo, abrió sus alas,
calmó su pecho,
sanó...

No regresó jamás a la vereda oscura y lastimera.
Solitaria compañera,
sobrevoló los laberintos mentales,
los desiertos del alma
y las selvas íntimas de la conciencia.

No termina su viaje,
sigue volando sin rumbo.
Extranjera en cualquier parte
sabe que su sitio está
junto al mecer de los aires.

Remando sobre el polvo

Desde hoy seré tan sólo un hombre
sumido, como tantos, en su desesperación.
Tranquilamente, alma minera,
pulverizar las horas que he vivido en ti.
Qué locura es el quererte aún,
qué desmayos tiene la razón.
Un viajero infatigable hoy he vuelto a ser,
un viajero que pretende olvidar.
Carretera de recuerdos,
que el delirio habita en la pasión.
Oh! Oh! Sin el abismo que hay en tus brazos.
Oh! Oh! Moriré de tanto penar.
Espero lances de la dureza
que le supongo al tiempo que está por venir.
Esperanzas, que no lamentos.
Barco sin agua no puede navegar.
Sobre el cauce que secó remaré.
Sobre el polvo, al avanzar,
abriré camino al mar.

El último de la fila.

El espigón.

Te fuiste ayer
y aquí dejaste
nuestra tierra yerma y desolada.

En nuestra casa
se perdieron las cosechas
y las siembras estivales.
Y el aire seco y dolorido
del recuerdo
arrasaba el hogar
y el corazón que levantamos.

Yo miré en mi pecho e intenté hallarte,
o buscarte en la distancia,
¡O aún sentirte!
¡Ay amada!
Ciego estaba por hallarte
y en los ojos de otro amor te reflejabas.

Ahora vuelve
la humedad fertilizante de tus besos.
Ahora quieres
revivir con tu potencia,
las baldías tierras
de mi pecho estéril.

Afianzado en la arena
soy la roca, el espigón.
Tu eres el mar, la espuma fina,
y ahora me inundas,
y me arrastras poco a poco,
como se llevan a un loco,
las musas que lo iluminan.

Me marché mientras no estabas.

Me marché mientras te ibas, si doblar la mirada.
Me fui yendo léntamente, sin a penas decir nada,
porque marcharse es difícil si no te vas con el alma,
y ahora que tu eres libre y te dan lo que soñabas
yo sigo mi vuelo errante hacia nuevas cumbres blancas.

Soñaré con tu recuerdo y tu sabor en mi boca.
Te veré como te quise: princesita soñadora.

Amor

Quizá nunca plantemos un olivo.
Quizá las estrellas nos cobijen en su eterno y frío vacío.
Quizá estemos más lejos que cerca,
en el sendero sinuoso de lo incierto.

Te alejas y te acercas,
te vas pero te quedas.
Tu sabor a amor y miedo
permanece imborrable.

Ungido por las musas y los sabios
me etiqueto de Vacío,
salgo, entro, arriesgo y sufro
por nacer a cada instante, renovado.

Nos invaden los infiernos
y la luz es tan intensa que nos ciega.
Ignoramos el secreto que nos une,
que nos unió en el pasado
como un lacre.

Por eso te pedí que te marcharas:
-¡¡Márchate!!,¡¡No tengas miedo!!
Porque yo soy el Amor que puede todo.
Porque todo esto es Amor, puro y entero.

De aquí a nada

Como la tiza sobre la acera se disuelve borrosa en la lluvia, me desdibujo continuamente.
Soy como una llama latente y frágil esperando la bocanada que la apague.
Como un zapato viejo, lleno de caminos recorridos, de saltos y de escaleras.
Soy como el pez que cabecea, buscando el aire que queda, en la charca seca.
Como la piedra, arrancada de la tierra y labrada duramente por la mano hábil.
Todas esas cosas y aún más que yo no entiendo.

Tendré que volver al papel y la tinta para poder entreverte.
Para descodificar tu insólito mensaje.
Para así poderte amar.
O marcharme para siempre.

La Tormenta

El silencio precede a la tormenta.
Es un silencio áspero, de lija,
que aniquila mis sentidos
con su agrio sabor recalcitrante

Luego viene el viento inquieto,
el aire erizado por la humedad
que embriaga de olores distantes
cada inspiración pausada.

Se introduce en los pulmones
y en la sangre.
La tormenta te posee en la distancia.
Sibilina y susurrante se aproxima
destellando.

Cada uno de sus pasos ilumina
las cimas de los árboles,
las colinas y las puntas encrestadas,
dibujando el horizonte en la noche cerrada.

Te cautiva por su esencia destructora,
y su avance implacable, improvisado,
azaroso pero exacto al mismo tiempo,
te hipnotiza.

Pero ella no conoce lo mundano,
es por ser,
nace y muere,
no conoce,
no procede ni deviene.

No conoce y no elige.
Solo avanza, vehemente,
esgrimiendo lluvia y viento,
oscuridad, luz y fuego.

Remolino salvaje que transporta el caos
de donde todo ha nacido,
para luego morir repentina y fugaz,
fertilizando el orden.

Kung-Fu

A ningún sitio me dirijo y de ninguno procedo.
Como el junco o la hoja dejo que el mundo me arrope,
que el viento sople y me de forma
o que guarde su aliento y se retire,
dejándome postrado.

Como un niño aún descubro cada cosa,
pintada de colores por la luz
o labrada por las manos.
Dejo que el sol me enseñe su luz
y la luna su poder inmaculado.

Soy como la tierra fértil,
todo me traspasa,
pero nunca en vano.
Dejo que penetre en mi,
sin esforzarme,
aquello que ya me pertenece.

No lucho contra aquello que me oprime,
con un giro improvisado utilizo su energía
para llegar aún más lejos,
y luego dejarme caer.

Ahora todo está en continuo movimiento,
movimiento espontáneo e infalible,
y yo con él como el águila que descansa,
dominando un territorio
y surcando las corrientes.

Fluir...

Soy la jaula de la bestia.
Confinada en mis entrañas
justifica mi existencia,
calculada.

La bestia negra, infalible,
que atraviesa sin tocar,
la que ahora ya no está,
porque solo existe ahora.

La bestia que sabe todo
porque no conoce nada,
misteriosa luz que oscila
entre salvaje y sagrada.

Quiero beber de su sangre
y sucumbir ante ella.
Mezclarnos en un instante,
fuego y agua, viento y tierra.

Para surcar el vacío, que es la conciencia.

Contra-creatividad

Tu irradiante estupidez me desatina.
Me lastima con sus torpes latigazos
esgrimidos ciegamente.
Con sus uñas afiladas,
intentando aferrarse a cualquier cosa
fieramente.

Me derrumbas con tu estrecha ineptitud.
Me constriñes y etiquetas,
simplificas mis sentidos
y atenazas mis ideas.

Me reduces a tu enfoque
para poder controlar
mi inaprensible derroche
de humana fugacidad.

Tierra

Quiero llegar a tus ramas cuajadas de flores
e impregnarlas con mi olor a primavera.
Dejarte sola y fugaz,
pura y entera,
irradiando pasión coloreada.

Tenerte cerca y que el solo rumor de tus pupilas
me arrebate de este insólito paraje de derrotas.
Soplar para encenderte como amapola en el prado,
salpicada por la plata de la luna.

Me quiero olvidar de lo que entiendo,
que traspases libre mi entramado que es la red donde naciste,
y te di forma entre mis manos.

Solo quiero volver al barro del que vengo.
El que da la fuerza a la simiente y afianza nuestros pasos vagabundos.
El que sostiene la secuoya y el tomillo y la espiga y la amapola.
Fértil manto de ti cuajado, de todas las "tú" que no conozco.

Sereno y húmedo como un manto.

Sufrimática

Hoy volaste, como te dije.
Y tus inundados ojos de ayer hoy destellan
como piedras negras, otra vez.
Y tu cuerpo:
curvas de mármol ajeno.
Mostrará su logaritmo,
reactivado por mi ausencia.

Pasarás por mis sentidos
como nunca antes,
transmutándote incansable.
Ofreciéndome mil formas
de calcularte.

Prueba

En la esquina de la sorpresa hay un ojo de lágrima iris y púrpura.
Sobre el diván de los sueños transparentes el tiempo susurra canciones de cuna.
No te vayas nunca...no abandones.
No hay distancia ni camino, ni llanura despejada que separe nuestras almas.
Todo nos tiende a unir, a hacernos uno.
Porque no hay ni uno ni muchos.
Solo ese indescriptible.

Cuento

Cuenta una vieja leyenda de los indios Sioux que, una vez, hasta la tienda del viejo brujo de la tribu llegaron, tomados de la mano, Toro Bravo, el más valiente y honorable de los jóvenes guerreros, y Nube Alta, la hija del cacique y una de las más hermosas mujeres de la tribu.
- Nos amamos -empezó el jóven.
- Y nos vamos a casar -dijo ella.
- Y nos queremos tanto que tenemos miedo.
- Queremos un hechizo, un conjuro, un talismán.
- Algo que nos garantice que podremos estar siempre juntos.
- Que nos asegure que estaremos uno al lado del otro hasta encontrar a Manitú el día de la muerte.
- Por favor -repitieron-, ¿hay algo que podamos hacer?

El viejo los miró y se emocionó de verlos tan jóvenes, tan enamorados, tan anhelantes esperando su palabra.

- Hay algo... -dijo el viejo después de una larga pausa-. Pero no sé... es una tarea muy difícil y sacrificada.
- No importa -dijeron los dos.
- Lo que sea -ratificó Toro Bravo.
- Bien -dijo el brujo-, Nube Alta, ¿ves el monte al norte de nuestra aldea? Deberás escalarlo sola y sin más armas que una red y tus manos, y deberás cazar el halcón más hermoso y vigoroso del monte. Si lo atrapas, deberás traerlo aquí con vida el tercer día después de la luna llena. ¿Comprendiste?
La joven asintió en silencio.
- Y tú, Toro Bravo -siguió el brujo-, deberás escalar la montaña del trueno y cuando llegues a la cima, encontrar la más bravía de todas las águilas y solamente con tus manos y una red deberás atraparla sin heridas y traerla ante mí, viva, el mismo día en que vendrá Nube Alta... Salgan ahora.

Los jóvenes se miraron con ternura y después de una fugaz sonrisa salieron a cumplir la misión encomendada, ella hacia el norte, él hacia el sur...

El día establecido, frente a la tienda del brujo, los dos jóvenes esperaban con sendas bolsas de tela que contenían las aves solicitadas.
El viejo les pidió que con mucho cuidado las sacaran de las bolsas. Los jóvenes lo hicieron y expusieron ante la aprobación del viejo los pájaros cazados. Eran verdaderamente hermosos ejemplares, sin duda lo mejor de su estirpe.
- ¿Volaban alto? -preguntó el brujo.
- Sí, sin dudas. Como lo pediste... ¿Y ahora? -preguntó el joven-. ¿Los mataremos y beberemos el honor de su sangre?
- No -dijo el viejo.
- Los cocinaremos y comeremos el valor en su carne -propuso la joven.
- No -repitió el viejo-. Hagan lo que les digo. Tomen las aves y átenlas entre sí por las patas con estas tiras de cuero...
Cuando las hayan anudado, suéltenlas y que vuelen libres.
El guerrero y la joven hicieron lo que se les pedía y soltaron los pájaros.
El águila y el halcón intentaron levantar el vuelo pero sólo consiguieron revolcarse en el piso. Unos minutos después, irritadas por la incapacidad, las aves arremetieron a picotazos entre sí hasta lastimarse.

- Éste es el conjuro. Jamás olviden lo que han visto. Son ustedes como un águila y un halcón; si se atan el uno al otro, aunque lo hagan por amor, no sólo vivirán arrastrándose, sino que además, tarde o temprano, empezarán a lastimarse uno al otro. Si quieren que el amor entre ustedes perdure, VUELEN JUNTOS PERO JAMÁS ATADOS.

Jorge Bucay.

Encrucijada

Soledad, amiga ambigua.
Que en los rincones me esquivas
como la sombra al ocaso.
Que me prometes silencio y paz
donde ahora no hay sosiego.
Que me huyes con prudencia,
pero te dejas notar,
distante como la niebla
que no se puede tomar.
Te sugieres como ausencia,
como nada, solo como soledad.

Y yo, como aquél enamorado,
te deseo aunque te temo
y aunque te amo te detesto.
Y me acerco a tu cuerpo insostenible
para ver si me convienes.
Y mi boca paladea tus amargos desamparos
y tus golosos retiros.
Pero a través de tu puerta
no se ven más las praderas
donde crecieron los niños,
donde se hallaron las almas,
donde se pierde el camino...

Hoy y mañana

Está en la calle.
Flota en el aire un sentimiento de mudanza.
Mudanza del espíritu del hombre y de viejas estructuras.

Se enmiendan los antiguos formularios,
los colores de las letras,
los sonidos de las calles.

Y los hábitos sombríos de la costumbre se elevan con el viento
dejando ver el nutrido y milagroso cuerpo de los sueños.
Se anticipa como el húmedo olor de la tormenta.

Va bañando los rincones y las plazas,
los salones y los parques,
como el oro incendiario del ocaso.

Y en las cálidas pupilas de los locos
enarbola un destello de esperanza.

Karuna

Regresado del pasar lento de las horas, como se deslizan los pájaros en las corrientes.
Devuelto del vientre de la montaña azul y de su aire vigoroso y fresco.
Retornado del santo silencio donde flota la soledad indicativa.
Vuelto del abandono placentero a la realidad obvia del mundo.

Ahora las personas, recortadas de un fondo de papel y plástico, son arrastradas por sus delirios.
El color de las calles es cambiante y sobrio. El olor de las farolas es un brochazo al cielo inmaculado. El sonido de la vida, en su trágico aferrarse a la nada, ocupa los oídos y las mentes. Reflejos en el espejo, en la espada misma de Prajna.

Huída

Nada más hay que decir. Nada hay que entender porque nada se ha dicho. Nada mas que ese profundo y oscuro silencio, matriz y producto de todas las cosas. Ese todo infinito al que tiende el alma. La certeza de la duda.

Solo en ese momento de inanimada soledad, en la permanente impermanencia de todas las cosas, en el lapso infinito del tiempo, encontraré la luz que me ilumine, y me vacíe por completo. Abandonado, inanimado, vacío, vivo, completo y entero seré por fin nada más que lo que soy, solamente dedicándome a existir.

Unos pondrán una vela. Otros reirán mi duelo. Y otros temerán mi muerte o protegerán su vida:

Lo que se mira pero no puede ser visto está más allá de la forma;
Lo que se escucha pero no puede ser oido está más allá del sonido;
Lo que se agarra pero no puede ser tocado está más allá del alcance;
Son cosas tan profundas que evaden la definición,
Y pasan a ser un misterio.

En su ascenso no hay luz,
en su caída no hay oscuridad.
Un hilo continuo más allá de la descripción,
Perfilando lo que no puede existir,
Su forma es no-forma.
Su imagen es ninguna.
Su nombre es misterio.
Afrontándolo, no tiene rostro.
Siguiéndolo, no tiene espalda.

Comprende el pasado, pero atiende el presente;
De este modo se conoce la continuidad del Tao,
el cual es su esencia.

La gran perfección semeja imperfecta,
pero no decae;
La gran abundancia parece vacía,
pero no se acaba.

Una gran verdad parece contradictoria;
Una gran inteligencia parece estupidez;
Una gran elocuencia parece incomprensible.

Aunque parece que la acción vence a la contención.
La inmovilidad vence al deseo;
Así pues, el que permanece calmado es quien tiene el control.


El que persigue el conocimiento, adquiere tanto como puede cada día;
El que persigue al Tao, pierde tanto como puede cada día.

Alcanza un estado de inacción
Tal que sin hacer nada, nada queda sin hacer.

Lao Tse. Tao Te King.

Para mi mismo

Después de cien martillazos retumbando sobre el pecho.
Después de sentir la yaga cicatrizar sobre el fuego
y haber escupido sangre sobre el tintero,
ya no me queda fuerza para decir lo que siento.
No me quedan sentimientos,
sino una cueva sombría donde ardió un pequeño fuego.
Donde mis dedos benditos por la magia de los vientos
dibujaron estaciones, animales y otros cuentos.

Solo una manta espesa de negro zahíno y hielo
cubre los soles que un día prendieron el firmamento.
Sólo hay un camino recto.
Solo hay un mundo perfecto.
Solo un proyecto.
Solo estás,
solo has nacido,
solo te irás.
Pero no hay que temerse a uno,
hay que ser buen compañero y esperarse en el camino.

En el vacío profundo,
en el mismísimo abismo,
hay un tesoro, hay un mundo.
Nace en mi para mi mismo.

El brillo de una mirada.

En el entrópico mundo de cada minuto, de cada momento, se abren como abanicos las innumerables vías de las diezmil cosas. Las formas se redibujan ante la presencia inflexible del conocimiento y el hábito. Pero eso no debe confundir al caminante. Tras el biombo de la normalidad está latente el mágico mundo de lo infinito, la textura salvaje de lo real. Los designios lo revelan, si sabes observar. El lánguido descenso de las hojas y su planeado viaje surcando el viento frío del otoño. La sinfonía del agua chocando y deslizándose entre sus silenciosas cómplices, las piedras. El flujo infinito de información que catapulta el brillo de una mirada. Toda la magia de la realidad, todo contenido en cada cosa, en cada parte. Un universo de universos. Y una vida entera para descubrirlos.

1854

Carta del jefe indio Noah Sealth, 1854

"¿Como se puede comprar o vender el firmamento, ni aun el calor de la tierra? Dicha idea nos es desconocida.
Si no somos dueños de la frescura del aire ni del fulgor de las aguas, ¿Como podrán ustedes comprarlos?


Cada parcela de esta tierra es sagrada para mi pueblo. Cada brillante mata de pino, cada grano de arena en las playas, cada gota de rocio en los bosques, cada altozano y hasta el sonido de cada insecto, es sagrada a la memoria y el pasado de mi pueblo. La savia que circula por las venas de los arboles lleva consigo las memorias de los pieles rojas.

Los muertos del hombre blanco olvidan su país de origen cuando emprenden sus paseos entre las estrellas, en cambio nuestros muertos nunca pueden olvidar esta bondadosa tierra puesto que es la madre de los pieles rojas. Somos parte de la tierra y asimismo ella es parte de nosotros. Las flores perfumadas son nuestras hermanas; el venado, el caballo, la gran águila; estos son nuestros hermanos. Las escarpadas peñas, los húmedos prados, el calor del cuerpo del caballo y el hombre, todos pertenecemos a la misma familia(...).


El agua cristalina que corre por los ríos y arroyuelos no es solamente agua, sino que también representa la sangre de nuestros antepasados. Si les vendemos tierras, deben recordar que es sagrada, y a la vez deben enseñar a sus hijos que es sagrada y que cada reflejo fantasmagórico en las claras aguas de los lagos cuenta los sucesos y memorias de las vidas de nuestras gentes. El murmullo del agua es la voz del padre de mi padre.

Los ríos son nuestros hermanos y sacian nuestra sed; son portadores de nuestras canoas y alimentan a nuestros hijos. Si les vendemos nuestras tierras, ustedes deben recordar y enseñarles a sus hijos que los ríos son nuestros hermanos y también los suyos, y por lo tanto, deben tratarlos con la misma dulzura con que se trata a un hermano.

Sabemos que el hombre blanco no comprende nuestro modo de vida. Él no sabe distinguir entre un pedazo de tierra y otro, ya que es un extraño que llega de noche y toma de la tierra lo que necesita. La tierra no es su hermana, sino su enemiga y una vez conquistada sigue su camino, dejando atrás la tumba de sus padres sin importarle. Le secuestra la tierra de sus hijos. Tampoco le importa. Tanto la tumba de sus padres, como el patrimonio de sus hijos son olvidados. Trata a su madre, la Tierra, y a su hermano, el firmamento, como objetos que se compran, se explotan y se venden como ovejas o cuentas de colores. Su apetito devorara la tierra dejando átras solo un desierto. No sé, pero nuestro modo de vida es diferente al de ustedes. La sola vista de sus ciudades apena la vista del piel roja. Pero quizás sea porque el piel roja es un salvaje y no comprende nada.

No existe un lugar tranquilo en las ciudades del hombre blanco, ni hay sitio donde escuchar como se abren las hojas de los arboles en primavera o como aletean los insectos. Pero quizá también esto debe ser porque soy un salvaje que no comprende nada. El ruido parece insultar nuestros oídos. Y, después de todo, ¿Para que sirve la vida, si el hombre no puede escuchar el grito solitario del chotacabras ni las discusiones nocturnas de las ranas al borde de un estanque? Soy un piel roja y nada entiendo. Nosotros preferimos el suave susurro del viento sobre la superficie de un estanque, así como el olor de ese mismo viento purificado por la lluvia del mediodía o perfumado con aromas de pinos. El aire tiene un valor inestimable para el piel roja, ya que todos los seres comparten un mismo aliento - la bestia, el árbol, el hombre, todos respiramos el mismo aire. El hombre blanco no parece consciente del aire que respira; como un moribundo que agoniza durante muchos días es insensible al hedor. Pero si les vendemos nuestras tierras deben recordar que el aire no es inestimable, que el aire comparte su espíritu con la vida que sostiene. El viento que dio a nuestros abuelos el primer soplo de vida, también recibe sus últimos suspiros. Y si les vendemos nuestras tierras, ustedes deben conservarlas como cosa aparte y sagrada, como un lugar donde hasta el hombre blanco pueda saborear el viento perfumado por las flores de las praderas. Por ello consideraremos su oferta de comprar nuestras tierras. Si decidimos aceptarla, yo pondré una condición: El hombre blanco debe tratar a los animales de esta tierra como a sus hermanos.

Soy un salvaje y no comprendo otro modo de vida. He visto a miles de búfalos pudriéndose en las praderas, muertos a tiros por el hombre blanco desde un tren en marcha. Soy un salvaje y no comprendo como una maquina humeante puede importar mas que el búfalo al que nosotros matamos solo para sobrevivir.

¿Que seria del hombre sin los animales? Si todos fueran exterminados, el hombre también moriría de una gran soledad espiritual; Porque lo que le sucede a los animales también le sucederá al hombre. Todo va enlazado.

Deben enseñarles a sus hijos que el suelo que pisan son las cenizas de nuestros abuelos. Inculquen a sus hijos que la tierra esta enriquecida con las vidas de nuestros semejantes a fin de que sepan respetarla. Enseñen a sus hijos que nosotros hemos enseñado a los nuestros que la tierra es nuestra madre. Todo lo que le ocurra a la tierra le ocurririá a los hijos de la tierra. Si los hombres escupen en el suelo, se escupen a si mismos.
Esto sabemos: la tierra no pertenece al hombre; el hombre pertenece a la tierra. Todo va enlazado, como la sangre que une a una familia. Todo va enlazado.
Todo lo que le ocurra a la tierra, le ocurrirá a los hijos de la tierra. El hombre no tejió la trama de la vida; el es solo un hilo. Lo que hace con la trama se lo hace a si mismo. Ni siquiera el hombre blanco, cuyo Dios pasea y habla con el de amigo a amigo, queda exento del destino común.
Después de todo, quizás seamos hermanos. Ya veremos. Sabemos una cosa que quizá el hombre blanco descubra un día: nuestro Dios es el mismo Dios. Ustedes pueden pensar ahora que Él les pertenece lo mismo que desean que nuestras tierras les pertenezcan; pero no es así. Él es el Dios de los hombres y su compasión se comparte por igual entre el piel roja y el hombre blanco. Esta tierra tiene un valor inestimable para Él y si se daña se provocaría la ira del creador. También los blancos se extinguirán, quizás antes que las demás tribus. Contaminan sus lechos y una noche perecerán ahogados en sus propios residuos. Pero ustedes caminaran hacia su destrucción, rodeados de gloria, inspirados por la fuerza de Dios que los trajo a esta tierra y que por algún designio especial les dio dominio sobre ella y sobre el piel roja. Ese destino es un misterio para nosotros, pues no entendemos por que se exterminan los búfalos, se doman los caballos salvajes, se saturan los rincones secretos de los bosques con el aliento de tantos hombres y se atiborra el paisaje de las exuberantes colinas con cables parlantes.. ¿Donde esta el matorral? Destruido. ¿Donde esta el aguila? Desaparecio. Termina la vida y empieza la supervivencia."

El Paso

Nadie sabe dónde acabará el camino.
Las calles son un laberinto.
Arrópate contra el frío y vigila tu destino.
Avanza siempre hacia adelante,
no pares ni un segundo,
no me sueltes el martillo,
cumple con tu cometido,
no defraudes a tu padre,
no hagas de esto un numerito...

Silva el viento contra el muro,
en sus viejas cicatrices
silva sobre la tragedia.
Viaja y choca en el silencio,
escondido entre las largas sombras de la tarde,
afilándose en las piedras.

Hay un pájaro en lo alto.
Vuela lento y se pasea por el aire,
quieto como una estatua movida por arte de magia.
Bendice mi sufrimiento
y engendra en mí la esperanza.

Ocultando el sol a veces,
en sinuoso trayecto,
el ave-piedra me invita a descifrar sus mensajes
sobre gemas y diamantes entre lodo y excremento.

Una poderosa verdad que insemina lo que toca,
tiñendo de mil y un colores las calles y sus rincones,
las farolas y las flores, la voz de los ruiseñores.
Y un latigazo de vida agita el mundo.
Y que venga el día a día.

De mi Alma Imaginaria

Me equivoqué
con los elfos y las hadas.
Con la luna solitaria
y su blanco cuerpo plata.

Con las las afinadas notas
que la lluvia susurraba
en mi corazón desierto
de música recitada.

Me equivoqué con las rosas
y sus sueños espinados.
Me equivoqué con la risa,
con el amor y la espada.

Porque el que ama se arriesga.
El corazón en la mano.
Y duele cerrar la llaga
de un pecho deshabitado.

Ungido por el perdón
dejo mi papel a un lado.
Ya no se va mi energía
en llorar lo equivocado.

Yo te espero como el aire,
como siempre te he esperado
circundando la alegría
de que me invites al baile.

Cumpleaños

El pelo recién cortado
y el calor de primavera
en la ribera.

Marcos

Como un árbol milenario,
enraizado y susurrante,
su alma como gaviotas,
posada, serena y confiada.

Como un bálsamo bendito
de energía reposada
su perdón es infinito.
Su libertad su morada.

A Marcos Ana.

Una carta de tu Alma Imaginaria

Con su áspero tacto reciclado,
de palabras salpicadas con el alma,
me arrancó de mi estado de vigilia,
susurrándome al oído
una mágica canción que ya no oía.

Y traía una esperanza.
Emplumado entre sueños y recuerdos,
un espejo restaurado de pedazos
de truncados corazones olvidados.

Pero el cielo borrascoso del pasado
no dejó pasar la luz brillante.
Los recuerdos lacerantes embotaron
el sentido y la emoción ya desgastados:

En los tiempos pasados
dónde pintábamos en negros y añiles,
una armonía señalada aclamaba desde el cielo.

Yo, elegido a dedo,
soportaba el peso del silencio
que emanaba del deseo.
Soñador de horizontes olvidados,
descifré tu Alma Imaginaria
y bebí de tus sueños y palabras.

Engullí tus pensamientos y tus gestos
y cree un eslabón en tu cintura.
Pero tu alma desgarrada
siempre viste con sus prendas las llanuras.

El entorno empobrecido de mi alma,
suspirando por alzarse del abismo,
recreó el contexto más propicio
para huir de los desprecios y los lirios.

Y vagué por los infiernos
sin tu Alma Imaginaria,
esperando que una mano
rescatara la esperanza.

Pero nunca hubo una voz
que me dijera: ¿Bailas?
Solo el eco del silencio
y espejos rotos del alma.

De los Sueños

Seguiré.
Seguiré buscándote.
Seguiré buscándote siempre.
Seguiré buscándote siempre entre pinturas.

Pintaré.
Pintaré imágenes.
Pintaré imágenes con palabras.
Pintaré imágenes con palabras borrosas de los sueños.

Soñaré.
Soñaré tu alma.
Soñaré tu alma cantarina.
Soñaré tu alma cantarina invitando con su baile a que la sigan.

Seguiré.
Seguiré buscándote.
Seguiré buscándote siempre.
Seguiré buscándote siempre entre pinturas.

Revelación

Suscitado por las cumbres borrascosas de la conciencia,
sigo estelas malditas de corazones desgarrados.
Aferrado clandestinamente al polvo y la muerte.
Perseguido por la eterna ausencia de lo presente,
de lo efímero.

Consentido por ojos sin vida cual globo de vidrio inerte
fui a caer en las ansias carnívoras de la nada.
Nada de ambición impoluta en los textos ni en la música.
Nada de relajo en el ausente fluido del tiempo.
Nada del suave mecer de la brisa y el cálido sol del invierno.
Nada fue dejado al antojo de un dios único y severo.
Un dios personificado como los colores de los cuadros.

Un ausente lamento de silencio recorre el alma de lo intangible.
Una música celestial oculta tras el ruido del tránsito humano.
Un secreto a voces, tan cerca que no es visible.
Tan cerca que es lo que eres.

Piedra Negra

En el fondo de lo oscuro del deseo
encontré la piedra negra.
Un brillante carmesí lleno de hielo
y de noches vagabundas en la selva.

Me embriagué con sus mieles, hechizado,
olvidando la memoria.
Me deshice en su secreto ensortijado
y vagué por sus luces y sus sombras.

Recorrí sus guaridas y sus noches,
conocí sus secretos uno a uno,
escuché todas sus voces
y probé todos sus frutos.

Devoré lo que pude con los ojos
y me harté de su belleza.
Encontré un sitio tranquilo, un cojín rojo
y esperé que amaneciera.

Ahora espera en lo oscuro del deseo
ahora espera, piedra negra.

Gracias

Si se abre una ventana en estas letras,
si a través de las estrofas se vislumbra
la verdad o la belleza,
es un reflejo del alma que se ha sumergido en ellas.

Casi Nada

Ya casi nada queda de un ayer borroso bañado por el olvido. Olvido a la sombra de un momento inoportuno, una palabra herida y un corazón desesperado. Ya casi nada queda de lienzos en blanco donde hundir nuestros pinceles buscando el color de un sueño, de noches y vinos llenos como la esperanza, de amaneceres risueños con gafas de sol. Casi nada de los barcos de mi mente buscando la dimensión del espacio infinito. Casi nada de las largas horas, de las voces, empastadas y trenzadas en el humo de un cigarro.

Casi nada no es el "nada", pues la Nada no me asusta, a lo que temo es al "casi".

Momento

"Cuando es el momento, la flor se convierte en manzana. Hasta entonces, perfuma el aire con su fragancia."

Rojo

Embriagado por su olor y su textura,
que penetra entre mis huesos y me incendia,
hechizado, pierdo el tiempo y el espacio,
y mi ser desaparece entre su esencia.

Su sabor es fuego suave y caramelo
y sus formas definidas delimitan
el espacio bendecido, irresistible,
donde ánima y pasión son infinitas.

Silencio

Maniatado y malherido
por la sombra disipada de tu olvido.
Ondeante y solitario
brillo lejos de tu luz inmaculada.

Vibraré sutil y generoso
por la gracia que me otorga tu respeto.
O quizá arranque un gajo de tu tiempo
recreando mi mirada.

Como tránsito inocuo e improductivo,
atraviesan el desierto las palabras.
Un desierto que antes era un bosque vivo
y murió de inocencia desvelada.

Pasan lentas como cae la telaraña
y sedientas buscan agua entre la arena.
Mientras huyen, cicatrizan como surcos
donde había y ya no hay nada, sus estelas.

Mejor dueño de tu silencio
que esclavo de tus palabras.

Sequía

La palabra no es más fuerte que la mente.
La creatividad no es un barco que atraca en un puerto.
La compañía no es la ausencia de soledad.
La soledad no es la ausencia de compañía.
El trabajo no es el único camino.
La voluntad no es el único transporte.
La distancia no es lo que separa las cosas.
La verdad no es una.

Pasioncilla

Cuando el corazón, sereno y confiado, se relaja y se despista,
a veces, un cosquilleo alegre lo llena.
Una figura inesperada, o alejada en la memoria.
Como una bocanada de melancólico y risueño cariño atardeciendo.
Desborda el corazón e invade los sentidos y recuerdos.
Dame un abrazo.
Te he echado de menos.

A María.

El Candado

Las palabras, deshilachadas, abriéndose paso entre el vacío que provocan.
Un abismo abierto en la propia faz de La Esencia.
Idas y venidas de continentes vacíos, como barcos fantasma entre la niebla.
Como sombras se proyectan sobre las almas y las cosas.
Impenitentes. Tortuorias. Constiñendo la razón.

Regalo

Hay un hilo de esperanza agarrado a este momento. Al momento eterno del ahora, que se escapa como el agua entre las manos. Ese momento infinito que se evapora como el aliento en la mañana helada. Ese instante mágico en que todo es ahora y aquí. Es entonces cuando te inviste la capacidad de actuar directamente. De sumergirte en lo que pasa aquí y ahora y decidir. Es el poder absoluto.

El pasado es historia. El futuro, un misterio. El ahora, un regalo; por eso se le llama presente.

Ejecutante

Vuelven los tornillos y las tuercas. Y volver la rosca del esfuerzo y la rutina. Concentración y paciencia, ida y venida. Estudiar las vibraciones. Observar con los oídos y ver sonar con colores las paredes, el techo, el propio cuerpo. Creación por movimiento, por repetición, por golpe.
Es la repetición incansable.
El ritual del arte mecánico.

El derecho al delirio.

Aunque no podemos adivinar el tiempo que será, sí que tenemos, al menos, el derecho de imaginar el que queremos que sea. En 1948 y en 1976, las Naciones Unidas proclamaron extensas listas de derechos humanos; pero la inmensa mayoría de la humanidad no tiene más que el derecho de ver, oír y callar. ¿Qué tal si empezamos a ejercer el jamás proclamado derecho de soñar? ¿Qué tal si deliramos, por un ratito? Vamos a clavar los ojos más allá de la infamia, para adivinar otro mundo posible:

el aire estará limpio de todo veneno que no venga de los miedos humanos y de las humanas pasiones;

en las calles, los automóviles serán aplastados por los perros;

la gente no será manejada por el automóvil, ni será programada por la computadora, ni será comprada por el supermercado, ni será mirada por el televisor;

el televisor dejará de ser el miembro más importante de la familia, y será tratado como la plancha o el lavarropas;

la gente trabajará para vivir, en lugar de vivir para trabajar;

se incorporará a los códigos penales el delito de estupidez, que cometen quienes viven por tener o por ganar, en vez de vivir por vivir nomás, como canta el pájaro sin saber que canta y como juega el niño sin saber que juega;

en ningún país irán presos los muchachos que se nieguen a cumplir el servicio militar, sino los que quieran cumplirlo;

los economistas no llamarán nivel de vida al nivel de consumo, ni llamarán calidad de vida a la cantidad de cosas;

los cocineros no creerán que a las langostas les encanta que las hiervan vivas;

los historiadores no creerán que a los países les encanta ser invadidos;

los políticos no creerán que a los pobres les encanta comer promesas;

la solemnidad se dejará de creer que es una virtud, y nadie tomará en serio a nadie que no sea capaz de tomarse el pelo;

la muerte y el dinero perderán sus mágicos poderes, y ni por defunción ni por fortuna se convertirá el canalla en virtuoso caballero;

nadie será considerado héroe ni tonto por hacer lo que cree justo en lugar de hacer lo que más le conviene;

el mundo ya no estará en guerra contra los pobres, sino contra la pobreza, y la industria militar no tendrá más remedio que declararse en quiebra;

la comida no será una mercancía, ni la comunicación un negocio, porque la comida y la comunicación son derechos humanos;

nadie morirá de hambre, porque nadie morirá de indigestión;

los niños de la calle no serán tratados como si fueran basura, porque no habrá niños de la calle;

los niños ricos no serán tratados como si fueran dinero, porque no habrá niños ricos;

la educación no será el privilegio de quienes puedan pagarla;

la policía no será la maldición de quienes no puedan comprarla;

la justicia y la libertad, hermanas siamesas condenadas a vivir separadas, volverán a juntarse, bien pegaditas, espalda contra espalda;

una mujer, negra, será presidenta de Brasil y otra mujer, negra, será presidenta de los Estados Unidos de América; una mujer india gobernará Guatemala y otra, Perú;

en Argentina, las locas de Plaza de Mayo serán un ejemplo de salud mental, porque ellas se negaron a olvidar en los tiempos de la amnesia obligatoria;

la Santa Madre Iglesia corregirá las erratas de las tablas de Moisés, y el sexto mandamiento ordenará festejar el cuerpo;

la Iglesia también dictará otro mandamiento, que se le había olvidado a Dios: «Amarás a la naturaleza, de la que formas parte»;

serán reforestados los desiertos del mundo y los desiertos del alma;

los desesperados serán esperados y los perdidos serán encontrados, porque ellos son los que se desesperaron de tanto esperar y los que se perdieron de tanto buscar;

seremos compatriotas y contemporáneos de todos los que tengan voluntad de justicia y voluntad de belleza, hayan nacido donde hayan nacido y hayan vivido cuando hayan vivido, sin que importen ni un poquito las fronteras del mapa o del tiempo;

la perfección seguirá siendo el aburrido privilegio de los dioses; pero en este mundo chambón y jodido, cada noche será vivida como si fuera la última y cada día como si fuera el primero.

Eduardo Galeano.

Álgebra

Y por eso si miras no verás nada jamás. Porque no hay nada que ver más allá de los ojos, de las creaciones ilusorias, de ti mismo. Quizá hoy salga y rompa un límite más si se me antoja. Quizá él me rompa a mí antes de tiempo y las alas cristalinas se conviertan en polvo.

Pero en cualquier caso la opacidad no es una cualidad de lo observado, sino del observante. La densa e hiriente textura de la costumbre, de la corriente, áspera y seca, desgasta la ilusión, la creación. La creencia se esconde dejando la fe a la deriva de los mares de la conciencia. Pero las mareas confabulan con la luna. Y la luna no se cae nunca del cielo.

Cero

Punto minúsculo e infinito.
Nuevo horizonte en la mano.
Lo viejo vuelve a nacer al instante.
Crece y se transforma y no cesa en un punto.
Bienvenido el mundo nuevo, renacido de lo viejo.
Reciclado. Vomitado y reconstruido por él mismo hoy es nuevo.
Y me da la bienvenida con un silencio perfecto.